Que o adolescente conte aquelas que dão a morte quando pairam no espaço de seu coração.
Que de seu peito desabroche,
se eleve seu canto para elas:
inacessíveis. Ah, como elas são estranhas!
Além dos cumes
de seu coração elas sobem e se espalham
da noite docemente metamorfoseada no
abandono vale de seus braços. Mugi
o vento de suas encostas na folhagem de
seu corpo, cintilam,
seus fugitivos riachos
mas que o homem
se cale, mais abalado. Ele que,
sem caminho, a noite nos montes
desses sentidos errou:
que ele se cale.
Paris, julho de 1914
